El banco ("Estampas" - VII)

                                        El banco

                      (“ESTAMPAS” – VII)

Un banco.

Un solitario banco de forja

dormitando

en una calle peatonal, por la que

silba el viento que empuja la tarde,

me ha acogido en su seno.

El consenso ha sido unánime:

mis pies, sufridos soportes

de mi madura presencia,

encaramados al andamio

de mis tormentosos tacones,

han solicitado un receso.

Paralelamente, mi ofuscación mental,

zumbando como un enjambre

en la torre de Babel,

desde los albores del día,

contaminando acústicamente

todas mis conversaciones,

ha suplicado una pausa

para esclarecer los pensamientos.

Y mi forzada actitud, mi gesto firme

e inmune al desaliento, precisaba

relajar tensiones y bajar la guardia.

Aquí, en esta calle de paso,

parapetada tras mis cavilaciones,

escoltada por dos inmensos maceteros de granito,

escondida tras unas grandes gafas de sol,

me sincero,

me rindo,

me desespero,

desnudo mi vulnerabilidad,

me muero un ratito.

Necesito confesarme a gritos, pero

mis palabras sordas

han sido estranguladas

a manos de la confusión.

Pasa la gente de manera incesante

ante mí, dejando su rastro de indiferencia.

Pero, a la postre, todos

necesitamos un banco

de madera,

de forja

o de piedra,

mientras pasa alguna insoportable

tormenta de arena, que nos impide

divisar la línea del horizonte.

Un banco.

Un solitario banco de forja…

dormitando.