El melón del rey

Aquel romántico bolero que decía: “Sevilla tuvo que ser, con su lunita plateada…”, podemos tararearlo con  esta otra letra: “Badajoz tuvo que ser, con su melón piel de sapo…”. 

La infanta Elena se pasó por el forro el aburrido y real protocolo al visitarnos este último fin de semana, con motivo de una competición hípica. Pero se enteró que en la Plaza Alta se celebraba la fiesta de la Almossassa, y no pudo resistir la tentación de pasear entre los puestos del mercadillo medieval, con su habitual gesto sonriente y con la naturalidad y sencillez que la caracterizan, dejando que los móviles de los plebeyos allí presentes inmortalizasen el momento. Tan campechana es que también sorprendió a los clientes de una frutería, en la que adquirió algunos artículos. 

Ya de regreso a Madrid, esa misma tarde, se acercó a la clínica Quirón para interesarse por la evolución de su padre tras la operación de cadera a la que se sometió el martes pasado. Cuando bajaba del coche, que ella misma conducía, los fotógrafos han captado que portaba en las manos una bolsa, en cuyo interior se distinguía perfectamente el contenido: un melón que supuestamente llevaba como obsequio para su real padre.  

No es que se haya estirado mucho, pero la intención es lo que cuenta. Y no era un melón piel de sapo corriente: era el melón del rey. De aquí, de Badajoz, los mejores.

Mal asunto el de Asunta

Hay quien nace con estrella y hay quien nace ya estrellado. Corta vida la de Asunta: doce años, inteligencia superior, dicen que gran belleza, adoptada por una familia desahogada económicamente, padres universitarios, con un reconocimiento social importante en su entorno. 

Adoptada cuando era todavía un bebé, la libraron de un futuro incierto en su país, China, cuyas medidas sociales hacen que la vida del sexo femenino valga poco, por no decir nada. Debido a la política de hijo único, muchas madres abortan si saben que tendrán niña, y muchos padres optan por comprar un varón, para no tener que hacer frente a las multas impuestas por el gobierno si tienen más hijos. Podría decirse que los casos de niños robados y secuestrados son habituales, aunque China no divulga cifras oficiales relacionadas con ese tráfico de menores. 

Pero Asunta salió de Poncio para meterse, al cabo de los años, en Pilatos. Hay una macabra lista de filicidas (padres que asesinan a sus hijos) en nuestra historia, uno de los más recientes es el caso Bretón. No todos ellos son enfermos mentales, algunos son conscientes de sus actos, pero les puede más la ira, la venganza o la rabia. En el caso de Asunta, todo parece indicar que hubo premeditación y alevosía, no una crisis catatímica, de enajenación transitoria. 

    ¿Desorden mental o lo peor del ser humano…? Mal asunto.

Cetro de madera

Siempre fue Cenicienta de cuento,
la sirvienta que supo callar,
ostentó un cetro de madera
y una escoba para volar.
Su torreón, su fortaleza,
carceleros han de vigilar.

No encontró ratón ni calabaza,
palacio ni príncipe que sepa bailar.
El reloj repicará a las doce,
saldrá huyendo sin mirar atrás
a su torreón, a su fortaleza,
a su celda de cristal.

¿Quién le calza
zapato a su medida,
ilusión para soñar…?

Tú serás princesa de otro cuento
que ahora mismo no puedo contar.
No tendrás un cetro de madera
ni escoba para volar,
ni una corona de espinas,
ni lágrimas para llorar.

Mosaico de otoño

Esta mañana, el otoño me miró de frente desde mi ventana.

A medida que iba transcurriendo el día, comenzaron a poseerme los olores, los colores y el aliento frío de esta estación vestida de ocres: el olor a tierra mojada, aún en la lejanía, agarrado a las crines de un caballo trotando entre grisáceas y barrigonas nubes; el color apagado de una mariposa revoloteando alrededor del jazminero; la música del viento alocado barriendo un torbellino de hojas macilentas; las voces de los niños que arrastran su inocencia y sus mochilas por las aceras; y por fin una tímida lluvia ensortijando mi teñida cabellera.

Este otoño no quiero desengaños, este otoño quiero sueños. Quiero pintar flores sobre las ramas desnudas de los árboles de mi sendero. Quiero que la muerte me parezca bella como los días de otoño. Quiero añorar la primavera y que el invierno conserve intactas en sus nieves todas mis ilusiones. Quiero poder abrazar de nuevo el solsticio de verano.

Escucho con claridad las voces del camino en el crepúsculo del otoño, y un triste adagio cubre mis canas de absurda melancolía.

                   La magia del otoño se ha quedado a vivir en mi ventana.

Entre todos

Si me dan a elegir entre una siliconada princesa del pueblo, despechada por un torero,

 la cuñada de una folclórica fallecida, ávida de fama y dinero fácil, 

 participantes asiduos de realitys absurdos 

o periodistillas que hablan de su vida privada para poder seguir en el “candelabro”,

me quedo mejor con un programa de sobremesa, que no dudo aspira a ser líder de audiencia en su franja horaria, pero paralelamente está sembrando auténtica solidaridad entre la gente anónima.

En él se exponen casos y circunstancias que arrancan más de una lágrima y alimentan más de una congoja. Me emociona comprobar que las personas que tienen lo justo para vivir, o menos, den un paso al frente para ayudar a los que todavía están en peor situación que ellos. Creo que este espacio televisivo ha dado en la diana del corazón de las almas sensibles y oportunamente acierta en su esquema, cuando podría creerse que en la caja tonta ya está todo inventado. 

Ya que los que deben y pueden ayudar eluden la mirada suplicante del que sufre, ojalá entre nosotros consigamos salir a flote de este indeseado e inmerecido naufragio económico y social.

Luna llena

               

                                               Reina 
                                la oscuridad en el cielo,
                                               reina 
                          la luna llena en la oscuridad, 
                                               reina 
                           mi fantasía en la luna llena, 
                                               reina 
                        en mi recuerdo el beso del mar.

                                                CLIC

La vida es sueño

Un mileurista gana 12.000 € al año, 14.000 si cobra catorce pagas, 17.000 si le arrima algunas comisiones o incentivos. En los tiempos que corren, un chollo. Una economía discreta pero saneada, siempre que no caiga encima la losa del paro. Si ese suertudo trabaja durante 40 años hasta jubilarse (de júbilo, de alegría), habrá ganado alrededor de 680.000 € en toda su vida laboral. Hago estos simples cálculos para establecer una comparación, que aunque dicen por ahí que son odiosas, dan idea de las injusticias que nos toca presenciar en este perro mundo. Cristiano Ronaldo acaba de firmar por otras 5 temporadas con el R. Madrid por la desorbitada cifra de 17 millones/€ al año. O sea, dispondrá de más de 47.000 €/día, cada día de los próximos 5 años, un día detrás de otro, contando sábados, domingos y fiestas de guardar. No creo que nadie tenga la capacidad para gastar esa cifra mareante y disfrutarla además, incluso dudo que nadie se lo merezca. 

En el lado oscuro están todos aquellos que sobreviven con menos de 1 € diario en muchas zonas del planeta, los que rebuscan en la basura para llevar algo de comer a sus hijos, los que se prostituyen como solución fácil y rápida, los que mueren de inanición o de sed en geografías condenadas y olvidadas por casi todos. 

Sueño con un líder que ponga fin a estas desigualdades, alguien que establezca unas ganancias máximas y unos sueldos mínimos, que garanticen la dignidad de todas las personas. 

       Pero la vida es solo un sueño, y los sueños, sueños son.

Las cuatro magníficas

A la convocatoria whattsappera de las compis para un café sabatino solo han acudido cuatro sores. Pero, ¡qué cuatro sores...! 

Hemos aprovechado que Solina ha venido a Badajoz este fin de semana desde tierras leonesas, donde transcurre su vida laboral y familiar, y no podíamos dejar pasar la ocasión de reunirnos en nombre de todas, ponernos al día y fotografiarnos para inmortalizar el agradable encuentro, y enviar la instantánea al chat del grupo.

Inma hacía tiempo que no nos acompañaba en las citas "conventuales", y ha sido una agradable sorpresa contar con su presencia.

Tere se ha presentado con soporte informático para que pudiéramos ver y comentar el power point que se ha currado con el grupo de las compis como protagonista de la historia, desde que éramos colegialas de bachillerato hasta la celebración del 75 aniversario de la fundación de las Josefinas, posteriormente las bodas de plata de nuestra promoción, y todas las comidas que desde entonces hemos disfrutado periódicamente. Bajo el título "Un paseo para el recuerdo", ha dedicado también un espacio a las compis que nos han ido dejando, pero que siguen estando en nuestros corazones.

Y ahi estaba Maribel también. Dos horas y media en las que parece que el tiempo se ha quedado congelado en la década de los 70. Incluso había unos moscardones en la mesa de al lado intentando de manera insistente ligar con nosotras, a los que hemos tenido que invitar amablemente nos dejasen charlar tranquilas de nuestras cosas, señal inequívoca de que aún podemos levantar pasiones. 

                             ¡Esa autoestima bien alta, leñe!

Humor “spanglish”

Dice Botella: "Yo sé muy bien cómo es el sentido del humor en este país y yo me río también muchas veces de mí misma". Es comprensible, porque las risas a su costa se generalizaron desde el minuto cero, y han agudizado el ingenioso sarcasmo de todos los que se apresuraron a elaborar vídeos, mandar imágenes, tuits, whatsapp, incluso componer un pegadizo tema musical con sus frases más sobresalientes del discurso de presentación de la Candidatura Olímpica Madrid 2.020, en la ciudad bonaerense, que de no estar en puertas del otoño se convertiría, sin duda, en la canción del verano.

Queda constancia de las carencias de nuestros mandatarios en idiomas, sobre todo del shakespeariano, porque algún otro muy cercano a la bilingüe alcaldesa hablaba catalán en círculos reducidos, sin ir más lejos.

Y, hablando de catalanes, los hay erre que erre con la independencia, una vez Mas, que hasta se encadenan uno tras otro reivindicando su deseo separatista, ¿o es que tal vez quieren entrar a formar parte del libro Guinness de los records? No sé qué les ha dado para sufrir esa corrosiva españofobia, con lo bien considerados que los tenemos en el resto del territorio nacional.

A lo que íbamos, Ana: has quedado como una queen, ¿te das queen…? Será por el “relaxing cup of café con leche”.

¡La-si-re-sol-fa-do-mi!

D. Joaquín ha dirigido el coro juvenil de las Josefinas desde hace muchos años, tantos que ni él recuerda a ciencia cierta el curso exacto que empezó. Dice, cuando se le pregunta: "estaba por entonces en el colegio la Madre Espadafor..."

A pesar de su horario de ensayos, durante el recreo, que le impedía coincidir en la sala de profesores con el personal, siempre ha sido considerado uno más en las comidas de S. José, de Navidad, de fin de curso, en convivencias de fin de semana, por lo que vamos a echar de menos su presencia, ahora que ha tomado la decisión de retirarse de su puesto como director del coro polifónico.

Él aún no lo sabe, pero mañana, al final de nuestra eucaristía de principio de curso, le haremos un pequeño, pero sentido, homenaje.

Como no podía ser de otra manera, le he escrito unos versos, con todo cariño, y mañana se los leeré delante de todo el claustro. Es un hombre correcto y educado, amable en el trato, y colaboré con él con ocasión de un festival de la canción misionera, que tuvo lugar en Madrid, escribiendo la letra de una canción que interpretó su coro, con una música que él compuso.

                             ¡Hasta siempre, D. Joaquín!

Érase que se era un gran coro juvenil
que guiaba un director cuyo nombre es D. Joaquín,
muy afinado el señor, con una voz de tenor
que merece una ovación y a todos hace tilín.
Después de tiempo sin fin manejando con amor
batuta y clave de sol, llega la jubilación
entre notas de violín,

          ¡la-si-re-sol-fa-do-mi!

Afrontamos con valor el momento del adiós,
cantando cual arlequín una emotiva canción,
brincando como un delfín,
que nuestro buen compañero se lleve en el corazón
un agradable recuerdo de este colegio, su casa,
una sentida oración,
una nueva trayectoria salpicada de color,
y se sienta D. Joaquín cada día que amanece
más feliz que una perdiz.

          ¡La-si-re-sol-fa-do-mi!

                                  Septiembre de 2.013

Libando

He pasado el verano libando el néctar de las palabras en el jardín de los grandes,

                                  para sembrar sus mieles

                                en mis mundos de fantasía.

SPV

Terminar agosto y empezar a exprimir el concepto de “síndrome postvacacional” es todo uno. Me viene a la memoria la frase de Saritísima, cuando los periodistas la abordaron tras su boda civil con el cubano: “Pero, ¿qué invento es éste…?” 

 

 

Es verdad que después de relajar los estrictos horarios laborales, retomarlos a la vuelta de las vacaciones puede acarrear algún trastorno del sueño, y que correr y multiplicarse para atender el trabajo, asuntos familiares y domésticos puede provocar estados de ansiedad. 

 

 

Pero no podemos olvidar que hay millones de compatriotas que padecen insomnio pensando que al día siguiente no tendrán que madrugar, y sufren ansiedad en niveles desaconsejados para su salud al constatar que su nevera está semivacía, su bolsillo en números rojos, sus hijos sin libros, en puertas del comienzo del curso, la bombona sin gas y están a punto de cortarle la luz por falta de pago, todo ello sin la nostalgia de una estampa marítima o el regustillo de unas gambitas blancas. Y entonces, si tenemos algo de vergüenza, se nos tienen que quitar todas las tonterías de un plumazo. 

 

 

Adoptemos una actitud optimista y dibujemos una sonrisa en la cara, en señal de agradecimiento, por estar entre las filas de los privilegiados que pueden permitirse el lujo de trabajar y disfrutar unos días de asueto, aunque nos persiga la sombra de ese síndrome de temporada.