Hoy el día se ha despertado vestido de gris
tiznado por las cenizas del cielo.
El gris de la recurrente melancolía,
el gris de los profundos suspiros,
el gris de la añoranza prevista,
el gris del preludio de un otoño anunciado,
el gris de la rutina inmisericorde,
el gris del sentido olvido,
el gris del reloj de arena,
el gris de los miedos irremediables,
el gris de las inesperadas pesadillas,
el gris de las mutilantes frustraciones,
el gris de las inevitables decepciones,
el gris de los ingratos desalientos,
el gris del crónico insomnio,
el gris del putrefacto hastío,
el gris del evidente desamor.
(Fragmento del poema "Gris", de mi poemario "Versos desubicados"). Hoy viene como anillo al dedo.
Precioso poema. Afortunadamente hoy vuelve a lucir el sol, luz que relanza el espíritu, aunque hace mucha caló. Saludos desde El Terrao.
ResponderEliminarDecía Neruda: "La poesía nace del dolor. La alegría es un fin en sí misma". Yo también opino lo mismo, la mayoría de los versos escritos son la válvula de escape a las penas, que haberlas, haylas. Aunque tampoco vamos a quejarnos mucho..., lo justito para ir tirando. Saludos desde Maribelandia.
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