La jovencita que recuerdo ha desaparecido, y ahora estoy condenada a vivir con esta vieja arrugada, de color aceitunado, ojos tristes y apagados, finos labios y rictus facial, que me asusta cada mañana en el espejo cuando me estoy lavando la cara.
Soy varias mujeres en una: la que fui, la que vagamente recuerdo, la que me mira despiadadamente desde el espejo con insolencia, la del boceto que ensaya mi imaginación para dentro de un puñado de años, la que yace con gesto sereno en su lecho de muerte.
Pero yo soy todas ellas, aunque no todos me reconozcan.
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