Primavera deslavazada

                    

Ya suman sesenta días con sus lunas.

Anochece con pereza un día gris,

de primavera deslavazada y muda,

marchitada y fustigada sin consuelo

por el pútrido silencio de las dudas.

Llueve con fuerza sobre mimosas notas

de una balada, pero las gotas de agua

no consiguen arrastrar en su devota

caída los nudos que aprietan mi alma.

La tenue luz se desliza con asombro

por un horizonte roto y desganado,

llevándose en su peregrinar escombros

de los sueños no cumplidos ni enterrados.

Es tarde ya para palabras vacías,

se desparramaron los discursos huecos,

llegó el momento de las postrimerías,

se trenzaron con fervor todos los flecos.

Invadió la madrugada mi esperanza,

dibujándome caricias en el vientre.

Tu mirada se clavó como una lanza,

desterrando mil amenazas de muerte.